EL BOSQUE DE LOS MENTIROSOS (UN PEDAZO DE NOVELA QUE NADIE LEE) 1.23


Giovanni había terminado sus estudios y en pocas semanas se iría a Japón. Pasaba sus últimas tardes en Venecia en un café que estaba justo en la entrada del pasaje Cannaregio, un punto estratégico para la entrada al ghetto veneciano. Desde una silla forrada de lienzo azul, Giovanni miraba las aguas del Marcuola que durante varios siglos mantuvo al pueblo judío separado del veneciano. Mientras bebía un café amargo, vio a muchos hombres con su kipá entrando y saliendo por el callejón. Sabía que pagaban una módica suma por entrar a un lugar, vestirse apropiadamente y rezar en conjunto alabanzas a un Dios sin formas. Aunque había vivido mucho tiempo en Venecia, ese era su lugar favorito, se sentía invisible, quizás porque sólo era perturbado esporádicamente por judíos, las otras religiones se concentraban por la plaza San Marcos y en los lugares de comida rápida turca; en esos espacios era imposible tomarse un café con calma, todos tienen cámara, todos buscan miradas. Mientras saboreaba quizás uno de los últimos cafés en ese lugar antes de su partida, sintió los rayos del sol de un atardecer incierto, pensado si el haber empezado a tomar estrógenos con la idea de amanecer un día con unos verídicos senos, había sido su mejor decisión.

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